одиночество
как пророчество
как Богом данное отчество
как медаль одна на всю грудь...
Далее...



Любите ли вы мороженое, присыпанное щедрой горкой тёртого холодного шоколада так, как люблю его я? Пару столовых ложек - на слегка подтаявший пломбир, вазочку - перед собой, рядом - чашечку обжигающего чёрного кофе и томиться, томиться предвкушением упоительного абсолютного счастья? Нет?

Возникает ли у Вас иногда зудящее желание потеряться в большом городе? Идти, не зная куда, встречать людей, которых никогда не видел и, при этом, ни о чем не думать? Нет?

Посещает ли вас злость на самоё себя, когда организм отказывает вам в одном из любимейших занятий: складывание буковок в слова? А если, наконец-то, подобранные сочетания слов и кажутся вам удачными, то предложения не складываются всё равно? Фразы то скукошиваются улиточками, то наползают друг на друга пластами недовыработанных пород, то просто поражают своей уродливостью и несовершенством… Ну? Есть? А ведь совсем недавно вы ощущали себя гением слогоплётства и даже с удивлением замечали, что в подобном состоянии эйфории весь мир был Вам должен!

А не казалось ли вам вдруг временами, что точка, в которой вы находитесь, и есть клоака мира? Проще говоря, #ЦЕНЗУРА#…

Тогда вас нестерпимо тянуло смотреть на небо… На звёзды…

Тогда вы меня поймёте.

Это одиночество. Обычное банальное Одиночество, которое, как оказалось, выше вас. Такое сладко-мучительное Одиночество…

Но вы помните, что было до Одиночества. До Одиночества, которое теперь…

Была жизнь. Которая прекрасная и удивительная. Сначала прекрасная. Теперь удивительная. Потому что
удивительной она стала лишь тогда, когда перестала быть прекрасной…

И вы удивляетесь безвкусному мороженому… Мороженому на одну персону. Вы боитесь к нему прикоснуться и сидите, тупо наблюдая за процессом таяния коричневых стружек в белых лужицах… Вы ждёте. Ждёте чуда... Как жду его я…

И вы удивляетесь животным инстинктам вырваться из тесных удушливых тисков некогда любимых улиц. Вы хотите, наконец, найти точку, в которой накрывает состояние абсолютного свободного полёта. Несмотря на то, что это всего лишь точка. Это точка, где нет необходимости бежать, глядеть в небо и чего то ждать. Это точка, где единственно-необходимые глаза напротив….

А сейчас вам почему-то не хочется делиться дурманящим вином некогда бурлящих эмоций и бедная клавиатура уже затоптана и затёрта до блеска… Вы боитесь, что тёплый комочек воспоминай когда-нибудь обязательно перебродит в уксус? Вы не знаете тайны сохранения подобного рода напитка? Я тоже. Тоже не знаю. И тоже боюсь, что в уксус.

А может.. Это всего лишь нежелание выпускать из себя что-то очень дорогое? Что-то бережно-хранимое? Пока оно во мне, пока со мной, я не одинока.. А как же тогда укус?

Да и небо? Что небо… Оно одно. Одно на всех... На всех, кто знает, что такое Одиночество. Небо впитывает в свой холод чужое одиночество и никогда не отвечает взаимностью. Замечали?

Почему-то нестерпимо так, что хочется уже продать своё Одиночество. Его ноша стала слишком тяжела. Но на торгах я назначу слишком высокую цену! Потому что есть на земле руки, которым я хочу отдать своё Одиночество даром… И слишком высокая цена - это лишь суровая необходимость: вдруг кто случайно купит?

Итак, продам Одиночество. Дорого. Коллекционерам, БОМЖам и просто праздношатающимся просьба не беспокоиться.

(с) Дикси