Еду в Москве в метро. Сел. Достал маленький ноутбук, печатаю. Надо мной стоит парень. Обычный такой, полноватый. По виду — офисный планктон. Посмотрел на меня.
Спрашивает:
— Слушай, а как сейчас в Эйлате? Не очень жарко? Вот, собираюсь съездить...
Я посмотрел на него. Говорю удивленно:
— Мы знакомы?

Далее...



— Нет.
— А как ты понял, что я из Израиля?
— Дедукция и наблюдательность, — серьезно так говорит. — Рубашка у тебя наружу. У нас так только хипари носят. Но ты не хипарь. Смуглый, бородатый, но не кавказец. Расслабленный. По виду, скорее всего, еврей. Но не местный. И вообще не российский. Короче: или американец, или израильтянин. Но вариант с американцем я сразу отмел.
— Почему? — спрашиваю простодушно.
— Может быть, — задумался, — может быть, потому, что у тебя на клавиатуре иврит наклеен.